Листает память свои страницы.
Жизнь, как цитата из «Идиота».
Всё — не вернётся, не повторится.
А вдруг, хоть что-то. Хотя бы что-то...
* * *
Двойные стандарты. А, может, тройные…
И даже не прячется фига в карман.
Враньё — как экзема. Как жизнь — аллергия.
И, кажется, тот, кто не пьян, всё же пьян.
А если не пьян, то считает нетрезвым
Тебя и меня, всех, кто слышит враньё…
По сердцу стеклянному будто железом
Ведут и ведут, и долдонят своё…
* * *
Сквозь неясную тень оболочки
Попадаю в сквозной неуют,
Где плетение строчек непрочно,
Где сквозь ночь или день, там и тут,
Полуслышится эхо больное,
Полувидится злая беда...
Я открою глаза – не со мною,
А прикрою – и снова туда...
* * *
«Горько плачет полицай, кулачищи в пол-лица»
Леонид Филатов
Горько плакал полицай, кулачищи в пол-лица…
Только он давно не плачет. Дети скачут, внуки скачут.
Серой пылью занесло, чёрной былью проросло.
Пеплом смертным стал металл. Кто стрелял? В кого стрелял?
Время рвётся или длится? Вновь хохочут злые лица,
И ухмылка в пол-лица на лице у подлеца.
А соседи вновь молчат, и открыты двери в ад.
Всё — как было, как тогда. И в глазах — беда, беда.
Вновь звезда горит в окне памятью о судном дне,
Строем, маршем — все назад. И никто не виноват...
* * *
По дороге, ведущей от детства
И далее в вечность
Три судьбы друг за дружкой
идут себе неторопливо.
Разговоры ведут бесконечно,
беспечно, сердечно,
Вспоминая мотивы, стихи,
даже локомотивы…
Три судьбы, и у каждой свой цвет,
свои вкусы и память.
У одной, краснозвездной, - идеи, любовь,
тепловозы…
У другой, желто-синей, - беда пополам
с торжествами.
А у третьей, трёхцветной, - вопросы, вопросы,
вопросы…
Всё смешалось, как в доме Облонских –
вопросы, ответы…
Три судьбы продолжают свой путь,
препираясь негромко.
Песня спета – одна говорит. А другая –
не спета.
Ну, а третья всё ищет, куда постелить
мне соломку,
……………………………………………….
Потому что все судьбы, все три – это я…
* * *
Гречку отец не любил,
Также перловку и пшёнку.
Но «каша – надёжный тыл» -
Мне говорил, ребёнку.
Армия, каша, война…
«Там «оливье» не давали».
И, всё испытав сполна,
В небесные вертикали
Уйдя и витая там,
Где облако, словно каша…
Отец, по твоим следам
Вновь «наши» и вновь «не наши»…
* * *
На конфетной фабрике
Запах, вкус и цвет.
Карамель и пряники…
Равнодушных нет.
Школьная экскурсия,
Горький шоколад.
Словно послевкусие –
В памяти стоят
Детские товарищи,
Чей растаял след,
И никак не тающий
Сладкий вкус тех лет…
* * *
Из одной провинции в другую…
Далью занавешено окно.
Раньше знал – топор плывёт в Чугуев.
А теперь не знаю – всё равно.
В хоре пел «В коммуне остановка».
А теперь мурлычу «всё пройдёт».
В незабытых снах всё было ловко.
В жизни всё всегда наоборот.
* * *
Билетов на поезд нет,
Но у меня – проездной.
Мигает зелёный свет
У осени за спиной.
И думаешь – всё путём,
Проснёшься – и благодать.
Но каждый – лишь о своём.
И есть ещё, что терять...
* * *
Опрокинутого облака свечная густота
Тенью — сквозь меня и сквозь страну.
В опрокинутую память не тетрадного листа
Собственную память окуну.
Запоздалые братания не братских рубежей
Высветила эхом тишина.
Тени падающих звезд молчат, хоть ветер всё свежей.
- Что случилось? - Кончилась война…
