И, словно исчезая перед сном,
ещё не помышляя о ночлеге, —
летят минуты в падающем снеге,
смиряясь перед лёгкостью его.
И мы не понимаем ничего.
Бежит отец; и за его спиною
проносимся мы быстрою стрелою
сквозь призрачный вечерний снегопад,
где клёны почерневшие стоЯт.
Не видно звёзд, и не запомнить дат —
лишь искры под полозьями блестят.
И у отца хорошее лицо,
и золотое на руке кольцо.
Уже темно, уже пора домой.
И, кажется, за снежной пеленой
молочным светом фонари живут.
И мама с бабушкой нас к чаю ждут
Художник Тамара Александрова
