Литературный портал

Современный литературный портал, склад авторских произведений

Перволедье

  • 21.09.2017 20:40

pervoled

Из небытия, сквозь сладкий утренний сон, пробивается робкий стук в дверь. Надо вставать.

Темень. Разгулявшийся к ночи ветер унылым воем  упирается в стену барака,  через неплотные рамы  прорывается в остывшую за ночь комнату, пугает жидкие занавески и оседает пушистым инеем на подоконнике.

Сушит во рту.  Выступившая на пересохшем языке «щетина» больно царапает нёбо. Невыносимо хочется пить и спать. Лучше бы пару глотков  пива.  Потом всех послать и…  укутавшись потеплее, досматривать нахально прерванный сон. Желания пить и спать борются между собой, и одно из них должно умереть.

Пока идет эта смертельная борьба, лежу с закрытыми глазами, и пытаюсь вспомнить, что снилось? Опять всякая ерунда. Зато  вспоминаю, что пиво с вечера осталось в машине. Сейчас оно холодное и желанное, как раз – что надо. Чертыхаясь, выбираюсь из нагретого спальника, накидываю куртку и бегом к машине. Через минуту холодный пенистый напиток окончательно добивает сон.

Команда рыбачков нехотя расшевелилась и выползла на кухню. Заспанные небритые лица, хлебают крепкий чай и обсуждают предстоящий день. До Лесного урья, если идти по реке, добрых два километра и ветер в лицо. Лед еще не везде стал, и надо бы дойти, не продолжая купальный сезон. Сильно рискованно. Берегом по тайге – безопасней и без ветра. Но крепким буреломом. Ребята из вахты Водозабора советуют лесом.

Сборы недолгие. Переходим застывшую старицу и углубляемся в темный еще, настороженно шумящий лес. Бредем почти на ощупь, отыскивая в буреломе подобие тропы. Медведь уже лег, так что идем безбоязненно. Минут через сорок добираемся  до места впадения Лесного в Ляму.

Рассвело. Низкое солнце с трудом пробивается сквозь снежную пелену, сумеречно высвечивает как-то враз побелевший и по-зимнему  уже опустевший лес. Неприветливо машут головами сосны. Косой, пронизывающий ветер зябко бьется  в голых растопыренных ветках тальника, выскакивает на простор реки,  закручивает на хрупком еще, льду  хоровод колючих снежинок, и пропадает в черной густой воде полыней. Зима вступает в свои права.

Забурились быстро. В темноту лунки уходит, поблескивая красноватыми боками, блесна. Удар о дно, пауза, затем, как бы нехотя, медленный, с покачиваниями, подъем. Будто мелкая рыбешка нашла на дне червячка, всплыла, вот-вот проглотит и опять нырнет за новой порцией корма.

Жесткий удар прерывает игру приманки. Кончик удилища предательски уходит в лунку,  визжит тормоз катушки, стравливая струной натянувшуюся леску. Несколько минут борьбы и нервов, и вот уже трехкилограммовая щука мерно вскидывает боками возле лунки. В перекуре утихает дрожь в руках, на душе становится весело и тепло.

Подходят друзья, оценивают пойманную рыбину, поздравляют: «С почином вас!» Поздравляют искренне, и никто не завидует. Всех ждет такое же, дай только время.

А впереди еще целый день. Хоть уже и по-зимнему короткий, но целый. Еще набуренные лунки, после которых потом, ночью, с непривычки ноют руки, и боль не дает уснуть. Еще щуки, разные, и большие и маленькие, и каждая со своим узором на боках. Впереди, еще обед у костра с печеным салом на прутике, с душистым горячим чаем из термоса, и долгая дорога домой в уютной, пахнущей мужским потом машине. И разговоры, разговоры. О будущей рыбалке и снастях; о пудовых щуках и пузатых окунях; о японских вездеходах и ворчливых женах и… «вообще за жизнь».

Перволедье. Начало сезона. Благословенно будь!

Яндекс.Метрика